Del Zócalo a los Pinos. Artículo de Raúl Castellanos

"INTENTÉ AHOGAR MIS DOLORES PERO ELLOS APRENDIERON A NADAR” –Frida Kahlo dixit-;¿de cuántas formas se puede amar?, ¿existe el amor y el desamor al mismo tiempo?, ¿se puede amar con la misma intensidad a dos seres a la vez?, ¿o a tres?, ¿o a más?, ¿se puede odiar al ser amado?, ¿se puede disfrutar el sufrimiento de amar?, son preguntas que nunca tendrán una respuesta exacta; Pablo Neruda escribió "detrás de todas me voy…pero a ti, sin moverme, sin verte, tú distante, van mi sangre y mis besos, morena y clara mía, alta y pequeña mía, ancha y delgada mía, mi fea, mi hermosura, hecha de todo el oro y de toda la plata, hecha de todo el trigo y de toda la tierra, hecha de toda el agua de las olas marinas, hecha para mis brazos, hecha para mis besos, hecha para mi alma”; Frida Kahlo, fue una mujer admirable, intensa, su vida es una hermosa tragedia, una lucha permanente entre ángeles y demonios, intelectual, revolucionaria "dolor, placer y muerte no son más que el proceso de la existencia, la lucha revolucionaria en este proceso es una puerta abierta a la inteligencia…muchas veces prefiero hablar con obreros y albañiles en vez de con esa estúpida gente que se considera a sí misma educada”; como artista su inspiración reflejaba su sentir "mi pintura lleva con ella el mensaje del dolor…pinto autorretratos porque estoy mucho tiempo sola…pinto flores para que nunca mueran…me dijeron que era surrealista, pero no lo soy, nunca he pintado sueños sino mi propia realidad”; amante del amor sin límites, lo vivió en todas sus formas y facetas, a Diego –Rivera- le dedicó "Diego mi vida, Diego mi amor, Diego mi padre, Diego mi madre, Diego mi niño, Diego mi sol, Diego mi luna, Diego mi Dios, Diego yo” y del mismo Diego escribió "tuve dos grandes accidentes, uno fue el tranvía y el otro Diego. Diego fue de lejos el peor de ellos”; y cuando se suponía que todo sobre Frida ya estaba dicho, escrito o imaginado, recién el miércoles, la casa de subastas Doyle de Nueva York vendió en 137 000 dólares a un comprador anónimo, 25 cartas inéditas dirigidas a su amante Josep Bartolí, un republicano español que saltó de un tren para escapar de la Gestapo que lo conducía al campo de concentración de Dachau, refugiándose en África hasta reaparecer como pintor y dibujante en la ciudad de los rascacielos, donde conoció a Cristina, la hermana menor de Frida quien los presentó en uno de los viajes que realizó –Frida- para operarse; así, en medio del dolor surgió la relación, "él me daba una clase de amor que no había experimentado antes, era apasionado, carnal, pero también tierno"; las cartas están firmadas con el seudónimo de Mara, las enviaba a la casa de Bertram Wolfe –biógrafo de Diego- cuya esposa, su amiga y confidente las entregaba a Sonja –Bartolí- de esta manera eludieron los celos enfermos de Diego que en contraparte toleraba sin rubor sus aventuras lésbicas; su lectura revela el volcán de contradicciones sentimentales que la consumían, "te escribiré horas y horas, aprenderé historias para contarte, inventaré nuevas palabras para decirte en todas ¡te quiero como a nadie!”, en ellas dibuja además la inmensa soledad que en que vagaba, "como no puedo ir a todos los lugares que tú vas, yo te espero a diario en el sillón o en la cama, guárdame siempre en tu corazón, que yo no te olvido nunca”, "¿de qué color quieres que me hagan una enagua para cuando tú regreses?”; es en esta etapa, ya cerca del final de su vida, cuando plasma con mayor fuerza en sus obras las visiones lúdicas de sus demonios, es cuando pinta el doble autorretrato "Árbol de la Esperanza”, escribiéndole a su amado "me acordé de tus últimas palabras y empecé a pintar, trabajé toda la mañana y después de comer hasta que no hubo más luz, pero luego me sentí extenuada y todo me dolía…por ti he vuelto a pintar, a vivir, a ser feliz, eres mi árbol de la esperanza”; para 1949 –emblemático año- la ausencia y lejanía se revela en una última epístola "no te olvides de mí, no me dejes sola, aún soy tu Mara, tu compañera, tu amor es mi árbol de la esperanza, te esperaré siempre ¿volverás?”; no se volvieron a ver nunca más, no por lo menos aquí, Frida murió el 13 de julio de 1954; lo hermoso –para mí- de esta historia de amor en los infiernos de la condición humana, es la causalidad del destino que los lleva a conocerse en las condiciones más adversas, la entrega sin condiciones, sin espacios, sin destino, sin comas ni acentos, sin verbos que conjugar y el silencio de Bartolí, que guardó para él, solo para él, con amor, con lealtad absoluta, las 25 cartas dentro de sus sobres, junto con los pequeños detalles que contenían, fotos, flores prensadas, dibujos, cabellos y otros objetos, jamás reclamó un lugar en su biografía, no la necesitaba, la tenía a ella, diría Sabina "porque amores que matan nunca mueren”; Bartolí murió en 1995, llevándose sus recuerdos, las cartas se conocieron recién…es viernes "hoy toca” –Dehesa dixit-…¿alguien puede asegurar que esto ya está decidido?...